La Profecía

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo
que te casaste hace un mes
y me quede tan tranquilo

Otro cualquiera en mi caso
se hubiese hechado a llorar
yo, cruzándome de brazos
dije que me daba igual,
nada de pegarme un tiro
ni enredarme a maldiciones
ni de apedrear con suspiros
los vidrios de tus balcones

Que te has casado.. buena suerte
vive 100 años contenta
y a la hora de la muerte
dios no te lo tenga en cuenta

Que si al pie de los altares
mi nombre se te borro
por la gloria de mi madre
que no te guardo rencor

Porque... sin ser tu marido
ni tu novio...
ni tu amante...

Soy el que más te ha querido
y con eso.. con eso tengo bastante

(Autor: Rafael de León)

HASTA NUEVO AVISO!!!!!!!!!!!!!!!!!!

VACACIONES Y QUE MAS ?


De mi puño he dejado caer toda esta literatura malcriada y cotidiana, este espacio es un número imperfecto en un alfabeto de otro planeta, quiero dormir un rato y dejar de pensar que tengo algo que hacer. Ha, pero como toda retirada, no puedo ser tan mediocre, asi que dejo un escrito de hace varios días atrás, cuando solte la "flojera" que todos parimos en un instante.

Sonata mal conjugada

El insomne escribe sin titubear, un desplomo en el tiempo desata la inspiración ilimitada, sus manos medias dormidas y marcadas, un moreno plasmado en la piel, los ojos semi abiertos, la música repetitiva que mantiene la concentración.

Los finales se hacen para los grandes momentos y que estremecen, se dijo, sin embargo el aroma posesivo que expulsa la tinta, eterniza el momento, inundado en éxtasis, volar y caer, una y otra vez, como labios descompuestos en el último verso, la terminación ideal, la nota intacta, la figura inquebrantable.

Un pergamino de estancias y rincones, el pasado hambriento de glamour, un París lejano que llega en sueños, calles llovidas, estructuras que preceden el tiempo de los ancianos, pinturas desteñidas y otras recientes, una obra en cada esquina, las personas como monumentos caminantes, con la mente lejos, allá, donde todo pierde mas sentido que en casa, el aroma es a roble, a hojas, a olvido inescrupuloso, digno en combate, repetitivo como los gritos de aquel, el que nada teme, pero todo pierde.

Es un juego de ajedrez sin compañía, la mística noche de la ciudadela, la sangre vertida en el ayer, y las manos que apresuran el té, los labios sienten ese vapor lento, peligroso, transparente. Imaginería se dijo! Un millón de ella poseen sus ojos, su amortajada piel guarda los besos, la piel ajena entregada a el, fácilmente percibe un aroma impregnado, huele a doncella de sueños, a la flor matutina en su esplendor, al crepúsculo que escapa entre persianas de una habitación acogedora, y el olvido ya no es un tema del día, las galletas toman un sabor irreconocible, casi inexistente, todo vuelve a ese instante, tan perfecto, tan dulce, a sus brazos tenues y precisos, al aire que hace contacto en el pecho, al vientre, al cielo, al mismo fortuito atardecer, que cae, lo hace con cautela y suavidad, lo hace con encanto.

"Y crees que sabiendo leer, entenderas un pedazo de todo este libro, si en el fondo eres mas ignorante que yo, le dijo el perro a su amo"

cambio y fuera-------------

VERONICA DECIDE MORIR

Por Paulo Coelho

Este libro fue presentado una tarde en mi casa, por mi novia, quien tuvo la gentileza de prestármelo. Si bien fue un detalle inesperado y para mi una oportunidad de conocer más del talento de este escritor, también pienso que en el fondo su intención fue abrirme un poco más la visión que se tiene en la juventud, a veces ciertamente limitada (la visión que se tiene), y creo que si ella se proponía hablarme através de este libro, lo ha conseguido.

Siempre he creído que no es necesario proyectarse más allá de cierta edad (adulta), aunque a veces tenemos opciones o razones que tienen suficiente valía, como para no ser tan tajante y es por esto, que recomiendo, no solo aspirar al mañana o a las aventuras diarias, amar el amanecer o dormir retorcidos como troncos, sino también probar ciertos riesgos e instantes, que a veces tendemos a evitar, y críticamente (a mi parecer), prefiero desde ya, saber que a la larga, muchos cogeran un indeseado bastón o malditas sensaciones físicas, pero al fin y al cabo, es el peso de los valientes que quieren llegar a la recta final, y se atreven a dar más allá de sus dolores, para contemplar la simpleza de un suspiro, una compañía, una eternidad.

http://www.formarse.com.ar/libros_gratis/libros_gratis.htm

En este link, podrán encontrar el texto, o quizá pronto lo suba (depende de mi animo).. ..

Pd: "encontre tus palabras y proyecciones, encontre un mañana y quizá deseos cumplidos allí, esperando a la vuelta de la esquina"

Por Enrique Pérez. .

Sabia esquivar las preguntas y siempre fue un árbol torcido, no maduraba los errores, le encantaba llamar la atención, y jamás eran palabras y hechos, simplemente fueron palabras.

A veces daba lastima verlo tan perdido, la forma en que denigraba lo poco que estaba ahí para acompañarle, parecía seguro, valiente, se veía una muralla en su imagen, pero siempre fueron espejismos y más imágenes creadas por su facilidad para falsear la vida.

Sabía mucho, había leído en sus momentos y solía estar al tanto de los acontecimientos. Su mayor ventaja fueron las oportunidades, y el defecto implacable, es que nunca supo aprovecharlas.

Presencia

Me gusta saber que estas ahí, al otro lado
Y aunque no pueda verte, yo sé que me miras
Lo noto cuando siento ese encanto, que me mira desde el otro lado
!Me petrifica!

Y me gusta saber que estas ahí, cerca de mi
Y quisiera tocarte, quisiera sostener un segundo de tu presencia
Pero quien no disfruta de los cuadros imperfectos

Y quién no es menos valiente,
cuando la imagen te traspasa, te inmoviliza

Como un despido

Los acontecimientos nos vulneran me dijo el pensamiento, lo escuchaba y no quise interrumpirlo, era curioso e intenso, llegaba más allá de lo que debía, a veces solía tomar un suspiro y eso ya era suficiente.

Mi pensamiento tenía nombre pues era otra parte de mí, a veces se juntaba conmigo y quedaba la grande a la hora de emitir juicio, eran tardes de enredos que desgastaban hasta el punto de cerrar y abrir los ojos en veinticuatro horas.

Quien hubiese imaginado semejante actividad, si de paso me daba el tiempo para conversar, caminar o responder una que otra llamada, la cosa es que siempre estaba en lo mismo, dentro de mi no paraba de conversar con el pensamiento y eso de cierta forma me envejecía.

Les puedo contar amigos lectores, que no pretendía llegar mas allá de los cuarenta y eso que dicen que es una edad critica, pero que se supera con algo de madurez equiparada.

Bien interesante era todo ese pergamino de cosas, pero también sus momentos de poca comprensión y falta de coraje no estuvieron ausentes y en un punto de mi vida, quise recordarlo a concho, no me molestaba y me hacia diferente, le daba a mis días un toque pintoresco y bucólico.

Mi historia y mi epitafio siempre iban de la mano, fui amante de mis libretas, de los brindis consecutivos, la música aguda que me partía en dos, del amor venenoso, el puro, el real, y malignamente soñador. Hoy escribo estas líneas, he llegado a los ochenta de mi vejez, de las pocas expectativas que tenía en mente.

Si bien mi lucidez poetiza que yace eterna en alguna parte de mí, me hace llegar a estas líneas, es por mero despido, como un final, pues siento que pronto mi cuerpo sentirá la tierra sobre el.

¡Señores!
Les digo que moriré pronto, aunque siento que ya lo estoy y si he llegado hasta aquí, es simplemente por hablar demás y esa absurda manía que tiene el destino de contradecirme.

Creación

La luz intermitente que desciende entre los árboles, llevan consigo el roce destellante entre cuadros imperfectos, que yacen detenidos a vista de multitud.

Cuando miro el desequilibrio natural y comprendo el estupor de una oleada creciente llamado ruido, mi cuerpo es automático y por si sola la nostalgia se encuentra con él.

Todo permanece en el alma de los ojos, y matiza a esta, como la mejor de las fotografías. Es un contacto indirecto que transita meditabundo, entre suspiros profundos e insípidos.

Control a las imágenes de todo este recuadro, cuando la belleza tiene nombre, en la sola impresión que sabe dejar. Y retorcido es el día, cuando la primacía de una idea se rompe en un mal movimiento, perdemos un tiempo limitado y se quiebran los pensamientos, y la chispa hipnotizante no sabe surgir de los labios

Somos arena en un cristal, que de vez en cuando quiere romperse, escurrirse sin dirección y olvidar la noción del tiempo que aprisiona, que forma estocadas en el pecho, quizá las ansias de vomitar todo aquello que detiene la calma, que libera el alma de su pensamiento, aquello inconcluso que se esconde en los cuadros de luz envejecida, que originan aquellos árboles propios de vigor, silenciosos y vulnerables, pero paridos en fortaleza terrenal.

Por Enrique Pérez Arratia